agosto?

Este domingo, fim de tarde, saio de casa, mesmo à porta do prédio passa um homem, novo, um “popular” dizia-se dantes, vai ele de “mine” na mão e a falar sozinho, alto mas sem gritos. Ouço-lhe, ali a poucos metros, gutural, “Benfica …!” – há pouco acabou o jogo, o clube foi campeão. Repete, para se ouvir, “Benfica….!!!” e junta-lhe, reafirmo que alto mas sem gritos, como se apenas matutando, “Caralho!!; Foda-se!!” e vai seguindo, e repetindo-se, inebriado mas não ébrio. O seu clube ganhou, sente-se campeão e vai ali, em comemoração, que lhe é impropérios, invectivas, talvez uma (quase?) ira, decerto que desabafo. Paro e fico a vê-lo, a festa é-lhe como se vingança contra algo sei-lá-o-quê e nem ele o saberá, uma qualquer “cloud”, se calhar o destino. Sorrio, invejoso, quem me dera também desabafar, por cá fora, num “mine às costas, cantante na mão”, que “tudo em mim ainda fosse fogo posto”, que pudesse saltar “que sendo um, não me sinto sozinho”. E depois lamento(-me, e não só), que o tal “fogo” tenha que ser ateado por uns gajos aos xutos na bola, coisa talvez da idade, mas talvez não que àquele já lho aconteceu e tão mais novo ali vai. Depois sigo, encontro um padrinho, também ele em comemoração, aproveito-a e esmifro-lhe um uísque, enquanto ele avança, afinal também ele, com impropérios, invectivas, zangas. Aflijo-me, e quase lho digo, andaremos todos no mesmo? Já não haverá agostos, só a bola? E penso, popular, “Caralho!”, “Foda-se!”.

Volto para casa. E assusto-me com o à volta, com todo este à nossa maneira. Que é, como me aconteceu isto?, o “à minha maneira”.

Adenda: cábula para o textito

 

 

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